La tentación

Hace al hombre ladrón.

Ya lo decía una tía abuela que tuve una vez en Burgos.

Me tumbo sobre una roca. Llevo encima mi piel blanca, ciento veintitrés lunares y un bañador deportivo gris, chorreado de rosa y de morado. Pretendo atrapar al sol, porque soy una princesa, como todas.

Abro los ojos y a mi derecha, a unos cinco metros, veo como un señor, tan señor como todos los que visten impecablemente, se sienta de espaldas a la playa, y a mí. Mira hacia las islas, ve pasar los barcos. Medita. Tiene como un tic, gira todo el rato la cabeza hacia izquierda y derecha. Su camisa tiembla.

La brisa es poderosa. Estamos en primavera.

Me incorporo de cintura para arriba, coloco los brazos en atril y observo la marea, en plan be water, mientras el espectáculo de la vida, se agita a veinte pasos.

Se me acerca una niña que pronto va a dejar de serlo. Morena, muy mona, con su braguita de volantitos rosa. Da pequeños saltos, baila, nos rodea y se pone a buscar cangrejos en medio de las rocas, frente a él, que duda, aunque no se detiene.
Soy una princesa, pero no dudo. Ni me detengo.

Giro la cabeza. 
Se la miro. 
Él gira la suya. 
Me mira.

Le digo: CUIDADITO.

Se detiene la brisa, hace una pausa. Se levanta y se va. Lo veo cruzar la playa, buscar su sitio, mientras la niña encuentra a su cangrejo.

Me tumbo sobre la roca y cierro los ojos. Sonrío. 
Me gustan los finales felices.

Por supuesto que soy una princesa.

A veces Susana, me dicen, das miedo.

Ya.