sábado, 16 de noviembre de 2019

Más noviembre


Sumergirme bajo el agua
y sentir cómo los problemas se disuelven
durante unos segundos
en los que no puedo respirar.
Salir a flote,
a la realidad de mi compañero de calle
que me sobrepasa con holgura.
Volver a hundirme
y notar como desaparezco
de este mundo.
Subir de nuevo
y arrastrar sobre el agua mi agonía
transparente y dura
como una silla de plástico.

sábado, 2 de noviembre de 2019

Noviembre


Si una observa
detenidamente,
puede ver
una gran cantidad de moho
en los pulmones
de todas esas personas 
de alrededor,
a través de los ceniceros
rebosantes de colillas,
que ninguna ley
ha sido capaz de dejar limpios
como patenas.

miércoles, 16 de octubre de 2019

Más octubre

Madrugar,
planificar unas vacaciones
de tres días.
Mirar por la ventana y
ver el sol
alto, espléndido
y amarillo.
Tomar un café solo sin azúcar
y escribir este poema
mientras escucho la radio.
Sentir que es un buen día,
que no me duele nada,
que tengo amigos que me quieren.
Que nadie ha muerto hoy.

lunes, 7 de octubre de 2019

A la memoria de Carmen


Se acabó.
De repente, te has muerto.
Y ya nunca más podré verte,
ni escucharte, ni olerte.
No volveremos a hablar
sobre aquello que nos preocupa,
y que nos hace infelices.
De repente, todo se ha muerto:
la carcajada que te tenía preparada,
el último retazo de alegría
te los has llevado hoy,
cuando la vida continúa
con toda su crueldad.
Pero sé que te recordaré
cada día, cada mes, cada año, un poco más,
sé que no te irás nunca del todo
porque lo que has volcado en vida
es demasiado bueno, demasiado bonito,
demasiado brillante
como para pasar desapercibido
a mi apenado corazón.

Te quiero, Carmela.


miércoles, 2 de octubre de 2019

Octubre


De las dos galletas que me ponen,
una cae al suelo y rueda hasta sus pies.
Está aquí, de nuevo,
con su apariencia decadente
y un miserable deseo a cuestas
que se bebe un vino blanco
y media cuña de queso.
Día tras día,
hoy, 
la pisa con el aplomo
 del segurata
 que hiciera su ronda
con una porra
y un brillante 
juego de esposas.

lunes, 16 de septiembre de 2019

Más septiembre


El casco de una moto,
una mosca cojonera.
La gaviota que se confía y rompe cinco vasos.
Un mendigo que solo viene a molestar.
Medio mundo, que lo ignora.
Olor a pies y a baño,
se mezclan con el de mi guiso,
que hoy está más bueno que nunca.

lunes, 2 de septiembre de 2019

Septiembre

Lo que se lleva este año
son los bolsos de rafia
el que tengas un buen finde
las sandalias con pompones;
morder la rodaja de limón del refresco
beber cerveza,
estornudar.
Seguir poniendo morritos.
Y los ojos llorosos,

como de haber vivido mucho.

viernes, 16 de agosto de 2019

Más agosto


El líquido de la pantalla
resbala por el dedo.
Lo deslizo
 y arrastro el día que no vi venir,
que es un viejo león agotado.