miércoles, 2 de diciembre de 2020

No estás como una cabra

"...solo hace falta un instante para cambiar."

                                                             Ángel Díez Doménech


martes, 24 de noviembre de 2020

Y tú, ¿tan feliz?

 "Nunca pensé mucho en el aborto."


                                      Bárbara Carvacho

                                      Editorial Caballo de Troya

lunes, 16 de noviembre de 2020

Libro del frío

"He envejecido dentro de tus ojos; eras la dulzura y el exterminio y yo amé tu cuerpo en sus frutos nocturnos.

Tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro, pero tú pesas en mi corazón y, como una miel oscura, yo te siento en mis labios al ir hacia la muerte."

domingo, 8 de noviembre de 2020

Sin bares XI

La vida, de nuevo, sin bares. Me resisto a ello, así que voy a una bocatería y pido algo para llevar. Mientras espero fuera a que lo hagan, escucho You are a tourist de Death Cabe for Cutie. Hay tres personas más esperando, delante de mí. Es de noche y las calles están vacías. En el local está puesta la tele, para que la veamos desde la acera. Han colocado dos sillas en medio del pasillo para que no podamos pasar. Es una escena triste. Cuando me llaman, entro a pagar. La camarera se confunde y me da diez euros de más. Se los devuelvo y le deseo suerte. "Gracias. La vamos a necesitar", me contesta. Salgo pensando en cómo contribuir. Y decido que este año les regalaré lotería de Navidad. Por todas las veces que me han dado de comer. Por todas las que me han invitado a café. Porque me hace ilusión. Y porque cuándo, sino este año, puede tocar. 

viernes, 30 de octubre de 2020

365 maneras de estar en el mundo

"EL RESPLANDOR DE LA VERDAD NOS IMPIDIÓ VERLA."

"COMO NADIE ESCUCHABA, DEJAMOS DE HABLAR."

"TERCERA PERSONA DEL PLURAL A LA QUE SIEMPRE ECHAMOS LA CULPA."

"LA MANCHA EN EL CURRÍCULUM ES DE UNA CALIDAD EXTRAORDINARIA."

"MI OTRO YO ES MÁS FELIZ."


martes, 20 de octubre de 2020

Todo lo que no puedo decir

 "¿Y si mi cuerpo pudiera contar la historia?

¿Qué diría?

Creo que hablaría de sangre. De sus fascinantes flujo y reflejo. Sobre terminar y renovar. Creo que hablaría sobre el tacto de mis dedos y mis manos y de unos labios ajenos. El tacto de la piel contra la piel. Húmeda y lenta. Suave y dura. La impresión del frío, el placer del calor. Creo que hablaría del deleite del orgasmo y del deleite de la risa y del deleite de saciar el hambre. De saborear la acidez y el picante, lo balsámico y lo cremoso. Creo que hablaría del perfume y la pestilencia. De la limpieza y la suciedad. Creo que hablaría de la enfermedad y la recuperación, de la fortaleza y el crecimiento. De resistir solo y aguantar. De la longevidad y la transformación. De la satisfacción. De la felicidad. De la alegría.

Creo que sonaría fuerte. Creo que sonaría alto. Creo que sonaría orgulloso.

Y estoy escuchando.

Emilie Pine

Penguin Random House Grupo Editorial

miércoles, 14 de octubre de 2020

Baluarte

"Es insoportable
tu caminar por las azoteas,
esa forma canina
de tropezar en mi tejado
y traerme tus heridas.
Es totalmente insoportable
el olor a asfalto que dejan tus huidas.
Hay tantos cadáveres
bailando en tu tumba
que creo que estoy muerta
esperando a que suene la música.
No me gustas. Pese a lo que viene después.
Porque no es por ti,
mi amor.
No eres tú,
es la poesía."

                                                        Elvira Sastre
                                                        Valparaíso Ediciones

jueves, 8 de octubre de 2020

De bares X

"Llueve afuera. A mi espalda suena la tragaperras. Hay una farola apagada en medio del bar. Me duele la garganta. Es otoño. La gente entra y sale arrastrando sus maletas. Un par de adolescentes sonríe a unos metros. Una pareja, se mira, me mira, se levanta y se va. El camarero recoge las mesas y les pasa una bayeta con suavidad. La barra está vacía. Tengo sueño y pocas ganas de ir a trabajar. Quiero tiempo libre. Quiero dinero. Y hacer lo que me dé la gana. Pido un agua y me tomo un paracetamol. Empieza el telediario, pero yo escucho Just for now, de Imogen Heap. Sirven dos cafés con orujo. La cocinera sale y se despereza. Hay un paraguas transparente y rosa apoyado sobre una silla. Miro hacia afuera. Ya no me duele. Brilla el sol."