martes, 22 de septiembre de 2020

Algo supuestamente divertido que no volveré a hacer

"Tengo treinta y tres años y la impresión de que ha pasado mucho tiempo y que cada vez pasa más deprisa. Cada día tengo que llevar a cabo más elecciones acerca de qué es bueno, importante o divertido, y luego tengo que vivir con la pérdida de todas las demás opciones que esas elecciones descartan. Y empiezo a entender cómo, a medida que el tiempo se acelera, mis opciones disminuyen y las descartadas se multiplican exponencialmente hasta que llego a un punto en la enorme complejidad de ramificaciones de la vida en que me veo finalmente encerrado y atrapado en un camino y el tiempo me empuja a toda velocidad por fases de pasividad, atrofia y decadencia hasta que me hundo por tercera vez sin que la lucha haya servido para nada, ahogado por el tiempo. Es terrorífico. Pero como son mis propias elecciones las que me encierran, me parece inevitable: si quiero ser adulto, tengo que elegir, lamentar los descartes e intentar vivir con ello."

lunes, 14 de septiembre de 2020

Memorias fritas

"... yo respeto mucho a los que necesitan a Dios y se lo inventan. Cada uno coge las muletas que tiene a mano para andar por este pedregal del mundo. Yo cogí las del racionalismo en un momento determinado de mi vida y para unas cosas me ha servido y para otras lógicamente, no."

martes, 8 de septiembre de 2020

De bares IX

"Se aleja una silla de ruedas, que se cruza con una mujer que lleva una camiseta de color violeta. Una pareja camina con paso acelerado. El banco permanece inmóvil, esperando a que alguien se siente. Se escucha Bitter Sweet Symphony. Un perrito blanco y marrón tira de una señora mientras un chico avanza por el carril bici. La silla de ruedas vuelve de regreso. Otra bicicleta y dos barcos, que navegan con suavidad. Una mujer le dice a su hija para mandar hay que crecer. Una embarazada y otra silla de ruedas, que lleva una pequeña sombrilla. Un señor con cojera y chándal. Otro en pantalones cortos. La pareja de antes, de nuevo. Un dálmata saleroso, pasa trotando. También un niño gordito y con el pelo azul. Un hombre con bastón de caña. Grupos de personas con gafas de sol. Más carritos de bebés. Más perros. Más bicis. El mar, en absoluta calma. Un triciclo. Un husky. Dos brasileñas con su manicura perfecta. Una pareja de hippies. Una pareja de adolescentes. La terraza, llena de sillas plateadas. Un hombre con un caniche en el regazo. Un cuenco de patatas fritas. Una rubia que camina con rapidez. Otro niño. Un velero amarillo. Un patinete. Un negro con dos fardos de ropa. Un calvo. Señoras que se saludan. Niñas comiendo helados. El verano, que se acaba."



miércoles, 2 de septiembre de 2020

Vives en las cintas que me grabaste

"Habíamos vivido veinticinco años y no teníamos planeado morirnos antes de que pasaran cincuenta más. Salíamos a bailar y a beber e íbamos a conciertos de rock. Nuestras vidas apenas habían empezado, nuestro momento favorito era ahora mismo y nuestras canciones preferidas todavía no se había compuesto."
    
                                                                                                  Rob Sheffield
                                                                                                 Blackie Books

                                                                           

lunes, 24 de agosto de 2020

Inframundos

"Soy el único ser humano que todavía cree en la poesía."

                                                                                       Amado Gómez Ugarte
                                                                                        Editorial Baile del Sol

martes, 18 de agosto de 2020

Saber perder

"Tenía valor la espera, la distancia, el viaje de vuelta, el horario de entrenamiento, la ducha apresurada de las mañanas, incluso la siesta. Porque había alguien con quien hablar, alguien con quien reír, a quien sentir cerca."

                                                                                                        David Trueba
                                                                                              Editorial Anagrama

miércoles, 12 de agosto de 2020

Escritos de un viejo indecente

"...recorrí las calles cuyo nombre desconocía. no sabía qué dirección tomar. lo triste era que algo iba mal. y yo no era capaz de formularlo. colgaba en mi cabeza como una biblia. qué mierda absurda. qué modo de perderse. sin mapa. sin gente. sin ruido, sólo avispas. piedras. paredes, viento. la polla y los huevos colgando inertes. podía gritar lo que fuera en la calle y nadie me oiría, a nadie le importaría un bledo. no es que debiera importarles. yo no pedía amor. pero había algo muy extraño. los libros nunca hablaban de eso. los padres nunca hablaban de eso. pero las arañas sabían. a tomar por el culo."

sábado, 8 de agosto de 2020

De bares VIII

"Me siento en la mesa y pido un café. Un chico comenta en alto el baloncesto. No era necesario. En el tablón está expuesto el menú del día. Sobre él, se posa una gaviota. Pasa una ambulancia. Y una señora gorda con una camiseta de rayas. Descienden la cuesta varios autobuses, con destinos dispares. En la tele, las noticias locales. Mientras escucho Nothing's wrong, de Echosmith, me sueno los mocos con una servilleta que pone Gracias por su visita. Miro hacia fuera. Hace sol y hay una señal de stop justo frente a mi mesa. Una chica de gafas pasa caminando y me mira fijamente. Le devuelvo la mirada y luego me pongo a escribir. La camarera habla por teléfono. El chico del pelo teñido lee el periódico, mientras mantiene un churro metido en la taza. Entran con un patinete. De lo alto de la barra cuelga una medalla de color bronce. El bar está casi vacío. Me muero de sueño. Ya hay lotería de Navidad."