Cómo ser mujer

"En un par de ocasiones en que me atacaron con un 'Sí, bueno, al menos yo no estoy gorda', intenté pervertir un planteamiento clásico, y respondí: 'Estoy gorda porque cada vez que me follo a tu padre me da una galleta'. "

Caitlin Moran

Editorial Anagrama

O humorismo gráfico de Castelao

Castelao

Ediciones Boreal

La utilidad de lo inútil. Manifiesto

"El saber constituye por sí mismo un obstáculo contra el delirio de omnipotencia del dinero y el utilitarismo. Todo puede comprarse, es cierto. Desde los parlamentarios hasta los juicios, desde el poder hasta el éxito: todo tiene un precio. Pero no el conocimiento: el precio que debe pagarse por conocer es de una naturaleza muy distinta. Ni siquiera un cheque en blanco nos permitirá adquirir mecánicamente lo que sólo puede ser fruto de un esfuerzo individual y una inagotable pasión. Nadie, en definitiva, podrá realizar en nuestro lugar el fatigoso recorrido que nos permitirá aprender. Sin grandes motivaciones interiores, el más prestigioso título adquirido con dinero no nos aportará ningún conocimiento verdadero ni propiciará ninguna auténtica metamorfosis del espíritu."

Nuccio Ordine

Traducción: Jordi Bayod

Ediciones Acantilado

Automensajes

"Repite conmigo: relájate. Tú puedes. Afróntalo, no huyas. Eres única. Vales mucho. Adelante."

Irene Villa

Saber que se puede

Yo Dona nº 657

2 de diciembre de 2017

El Mundo

Un hombre que duerme

"Deambulas, deambulas, deambulas. Caminas. Todos los instantes son iguales, todos los espacios se parecen. Nunca tienes prisa, nunca estás perdido. No miras la hora en los relojes. No tienes sueño. No tienes hambre. No bostezas nunca. No te ríes nunca.

Georges Perec

Editorial Anagrama

Libertad de expresión

2ª CONVOCATORIA MAIL-ART Y ESCUELA

(IES Fray Bartolomé de las Casas, Sevilla)

Tema: Derechos humanos

No dinero / No selección / No jurado / No devolución

Hasta 28 de febrero de 2018

(Bases aquí)

Propuesta de No me libro ni lo intento :)
(...mi intención era enviar solo la postal, pero en Correos no me la sellaban si no la metía en un sobre. Así que, sin querer, provocaron que mejorase la obra ;)

El siglo de las mujeres

"Hay mujeres que confiesan no haber sentido discriminación en el trabajo, en la universidad o en el ejercicio de la profesión. No he conocido a ninguna que no haya sentido y sufrido la discriminación doméstica."

Victoria Camps

Edita Universitat de València

Cómo meter una ballena en una maleta

  "...esta vez será diferente.

 

Esta vez, ella viene conmigo."

         

 Guridi

Editorial Tres Tigres Tristes

 (A beneficio de Proactiva Open Arms)

En la pausa

"...cuando dejé de estudiar ya estaba trabajando. Qué querés de tu vida, me decían tibiamente. Qué sé yo, les respondía. No lo sabía entonces y tampoco lo sé ahora. Y juro que no quiero darme aires de loquito incomprendido. Una vez respondí: "Quiero leer".

Diego Meret

La Uña Rota Ediciones

Que me quieras

"Una vez me dijo que yo también tenía un cuerpazo. La pequeña M, la dulce Marie, mira qué pezones tiene. Mmm. Lo que podría hacer con esas gominolas y esa mata. Las mujeres de verdad tienen una mata poblada como tú, no sé de qué va todo ese rollo del coño pelado."

Merrit Tierce

Traducción:
 Zulema Couso

Blackie Books

Lars Peter Hansen

" En EE.UU. nadie cree que todo el mundo deba triunfar, pero sí que la gran mayoría debe tener la oportunidad de hacerlo: si estudia, si trabaja, si tiene una buena idea...  La población debe confiar en que todo el mundo tendrá esa oportunidad. Y no solo unos pocos privilegiados. Si la gente deja de creer en esto, las consecuencias políticas pueden ser funestas."

"Los economistas no tenemos una bola de cristal, 

pero los políticos nos piden respuestas."

Lars Peter Hansen

por Carlos M. Sánchez

en XL Semanal, 1571 (3-9 Diciembre de 2017)

Vocento

Joyce Carol Oates

"¿Cómo llegó la literatura a su vida en ese entorno?"

"Bueno, fui a la escuela. Y mi abuela, la madre de mi padre, me regalaba libros. Uno cada Navidad y otro por mi cumpleaños. Además, iba cada semana a la biblioteca a sacar tres libros, el máximo permitido. Los leía y los devolvía a la semana siguiente."

"Soy una voz de la resistencia".

Joyce Carol Oates

por Begoña Gómez Urzaiz

en S Moda, nº 231, noviembre de 2017

El País

Cocina indie. Recetas, dibujos y discos para gente diferente

FRIKADELLER EN CASA DE CASPER CLAUSEN

"Un día, los Efterklang cogieron sus bicicletas y toda la banda de indie-rock danés fue a casa de Casper Clausen, uno de sus miembros, para ponerse a cocinar frikadeller, las conocidas albóndigas originales de su país, un plato de raíz con una música original para disfrutar en grupo. Compraron los ingredientes en uno de esos supermercados ecológicos de Copenhague e invadieron la cocina con sus trompetas y guitarras.

Mario Suárez / Ricardo Cavolo

Editorial Lunwerg

Música: Mirror Mirror. Magic Chairs. Efterklang

Pon labios en la hierba

                                                                                                     A Diego

Yo crecí en el fondo de un cuarto

donde los minutos estaban prohibidos

donde la tristeza no tenía pestañas,

ni párpados, ni ojos,

y respiraba por la boca (como un perro cansado).

Yo crecí en el fondo de un cuarto

que la muerte alquilaba por horas,

que era el miedo de mi hermano,

que ni la sombra quiso para teñir sus trajes.

Yo crecí en el fondo de un cuarto

y escuchaba llorar a la vecina

y su llanto se filtraba por el techo

y me caía todo ese naufragio en la cabeza.

Yo crecí en el fondo de un cuarto

donde los espejos tenían fiebre y perdían la cordura.

Hasta aquí venían a dar a luz los ciegos, porque podían ver a sus hijos.

Nadie, sino ellos, me calmaron diciendo:

-Todo es igual...

Yo crecí en el fondo de un cuarto,

oscuro.

Daisy Villalobos Leal

Editorial Elvira

Hay que escuchar el silencio

"El silencio también es una opinión."

Pedro Armas

En vivo

La Voz de Galicia,

lunes 4 de diciembre de 2017

Darse la vuelta

A la ciudad de Vigo. 
Que me da :). Y que me quita :(.

Les presentas a Naranjito y lo exprimen. Así de dura es esta ciudad.

Mis compañeros de milagrismo sonríen cuando digo que si ves a alguien acercándose de buen humor, saludando y malgastando un poco de tiempo, es más que probable que no sea de aquí. Ellos lo encajan, saben que exagero y eso consuela, pero es cierto. Este olívico emplazamiento de románica apertura al mar no te lo pone nada fácil, aunque a mí me ha dado de comer.

Y mira que trago.

Los que aún la vivimos fuimos mucho de lo que ya no somos. Leales, felices, crédulos, pacientes, puntuales, infantiles, cariñosos, persona. Pero va calando, el salitre. Te agrede, oxida, te exige que gruñas, que patees a la cordialidad y al optimismo. Quiere que te sometas. Se sienta a tu lado en la última fila y te clava el codo bajo las tetas.

Las mentes aquí son oscuras como la piedra del mercado en el que se abren las ostras a cuchillo, como las aceras donde grupos de locos esperan ansiosos por un bus y por una palabra. Nadie la va a pronunciar. Porque no hay tiempo. Sólo meta su moneda y avance. Meta su moneda y avance.

Avance, avance, avance, tucutucutú.

Que el premio se lo llevará el que más se arrime a la tragaperras.

No es una ciudad de términos medios.

Uno viene a darlo todo o a abandonar. Así que el que consiga salvar algo de lo menos malo que fue, que lo amarre a un noray o lo dejarán a la deriva.

A través de las patas del Sireno, quizá la brisa proyecte en cualquier pared ese otro lado, su cara B de editores con alma y con la cruz a cuestas. Que leen, escriben, se involucran, contratan, promueven. Que al menos, lo intentan. Que visibilizan en su columna semanal a personas que viven en Urzáiz, pero al raso. Por si los demás jugásemos al despiste.

Por ejemplo.

O de bulliciosos cafés en los que un gato y dos Giocondas, vuelcan su sigilosa presencia y algo de crema en el manchado, cada noche.

Que también.

No todo van a ser escaleras y cuestas arriba, ni conductores con el acelerador en llamas pitándote un domingo porque no pasas de 0 a 100 en seis segundos.

No.

En esta ciudad hay gente que se devana los sesos, que se retuerce literalmente el cerebro y con él aún goteando, desarrolla una tesis doctoral sobre el estrés del mejillón, la contaminación residual provocada por la falta de filtros eco-depuradores de la combustión gaseosa procedente del tubo de escape de un C4 o las causas y justificación del brote de llanto de una madre cuando sus hijos se independizan.

A la edad que sea.

Aquí viven personas que trabajan duro y que pelean. O qué os creíais. Que convocan una huelga y llenan. Que se plantan en el cruce de los cuatro bancos con un chiflo amarillo y una gorra roja y consiguen el ascenso.

Fueron preferentistas. Ahora, los preferimos.

Puede que nadie silbe por la calle como en Buenos Aires, pero un chico toca el bongó y sonríe en pleno Príncipe, a hora punta. Aporta su magia, al lugar.

No sólo es comprar comprar comprar.

El olor a gofre, cada día, es gratuito. El sonido de los pasos. La entrada al MARCO. Las pelis que proyectan detrás. Poner cara de niño frente al pequeño escaparate lleno de juguetes para zurdos. Los chillidos. Apoderarse de un asiento, bajo la gran farola. Ser desoñador. Tener buen gusto. Tapicero. Aguja curva. Esquivar a las gaviotas. Un globo con forma de espada. Aprender un oficio con el que aún puedas ganarte la vida y amarlo.

Ser una brillante sopera de plata.

El deseo se cumple si digieres que esta ciudad es un apostar individualmente por la cultura. Un querer saber más a pesar de lo demás, un serigrafiar que camina por la calle con su barba y te saluda. Una biblioteca. La clave de sol arrinconada en un local de jazz. Barro seco bajo las uñas. Olor a cuero, a pescado, a óleo, a viruta, a placer, a té y a tinta impresa sobre el papel. Un pensar lo que cada uno es por encima o por debajo del respaldo y la opinión de cualquier real o irreal academia. Un hip-hop que tu vecino puede haber escrito y perdido, que te encuentras hecho trizas sobre el gris de la escalera. El dibujo a mano alzada. Una escultura que no pierde las tuercas. Mimbre en los cestos. Licor café. Ritmo. Aire bajo la falda. Cera sobre las panderetas. 

Vigo es un contarlo en cualquier bar, aunque haya público y no se ría.

Para llenar el hueco del bullicio esta gente ha contratado al mar, que escupe a cientos de cruceristas por semana. Pecas en los brazos. Piernas que son como brochazos de blanco en una terraza que busca sol, pero se empapa.

Y es que aquí han llovido décadas de vicio sobre la virtud. Sin embargo parece que todo convive. Las meadas. Los callejones. Cada chulo con su puta. La cerámica. Grupos de niños que vuelven a jugar en la calle, donde a un tipo con talento se le ha ocurrido encadenar a Gandhi, con su graffiti, al lateral de una vieja casa.

Nadie puede negarlo, también hubo victoria. Pero las motos resbalan sobre el aceite y cada cartel, de cada pared, pierde a diario a su mascota.

Vigo, este proyecto de ciudad hermosa a la que nadie quiso, ni quiere, la de las aberrantes amputaciones arquitectónicas. Te han obligado a encerrar tu verdad en un sótano, cuando ese archivo es tu corazón. Y es la memoria. Sangre sucia que salpica gotas de apoyo a un imponente desafío en ruinas, otro gran título sin presupuesto ni contenido, al que todos menos algunos respetan y que quiere volver a ser sin ser aquello que fue y no es. La Panificadora.

Humillada, sollozas hierros y cemento. Vas a defenderte a tu manera. Y no te detendrás ante los que también sufren, no tienes en cuenta a los poetas. Principitos frágiles como flores de papel que guardan sus libros en una mochila, que hablan bajito, que son tímidos y aún así te eligen y se muestran. Que caminan a tu lado de madrugada, lo mismo da, cuando toque, que escuchan aunque no estén de acuerdo, aunque no comprendan. Que se despiden con su pequeña sonrisa, su ropa triste y sus eternas piernas. Que se apartan de lo que asfixia y desmotiva y que concentran en el arco de su espalda, la verdad nítida que supone el contacto con la tierra. Que son capaces de maldecirte y no lo hacen. Que se apenan. Que se marchan tranquilos y acompañan a casa a una bici, de la que cuelgan un candado y su cadena.

Vivir aquí es un creerte las mentiras. Mañana sol. Llenar de plomo el felpudo. Decir que no a la siesta. El hola guapísima de un borracho en cualquier baño. Vitíligo. Preferir a los que te vivieron aunque tú necesitaras la isla desierta. Son las lágrimas. Los cuerpos llenos de sexo. Ojos azules, un periódico. Agua salada y flotando en ella, las bateas. Es recordar lo bueno. Un bigote blanco. Un regalo, un barrio, aquel trayecto. Manos ásperas de lagarto. Por favor, aún no te vayas. Es mirar para la enorme jarra de cerveza de un bar y ver a quien aún quieres y ha muerto, sonreír cuando miras a un perro comiendo hierba.

Puede que haya una razón. Que aún conservemos el motivo y que por él haya que dejar de vestirse sólo con el intento. Deberíamos no pasar por esta ciudad de paso que destruye y desampara, si no es para curarle la cojera. Pisar con fuerza y provocarla, mirarla de frente y conseguir que se quede con tu cara.

Que se dé la vuelta.

Nadie va a enseñarte a hacerlo. A apreciar su alcantarilla, el charco, el semáforo, la sordera. Convertir en una mañana feliz, una mañana cualquiera. Acercarte al mirador del Paseo de Alfonso. Sentir que no te duele ni por dentro ni por fuera. Que calienta un poco el sol. Ojos cerrados. Viento suave sin arena. Puede que esté ahí. Tal vez delante. O muy cerca. En tu mano. Abre los ojos, no pierdes nada. Prueba. Ante ti, asomados a la ventana, cuatro pies descalzos. Y ver en ellos todo lo importante, cómo por entre sus dedos, se cuela.

Susana Pereira Fiuza