Más octubre

Madrugar,

planificar unas vacaciones

de tres días.

Mirar por la ventana y

ver el sol

alto, espléndido

y amarillo.

Tomar un café solo sin azúcar

y escribir este poema

mientras escucho la radio.

Sentir que es un buen día,

que no me duele nada,

que tengo amigos que me quieren.

Que nadie ha muerto hoy.

A la memoria de Carmen

Se acabó.

De repente, te has muerto.

Y ya nunca más podré verte,

ni escucharte, ni olerte.

No volveremos a hablar

sobre aquello que nos preocupa,

y que nos hace infelices.

De repente, todo se ha muerto:

la carcajada que te tenía preparada,

el último retazo de alegría

te los has llevado hoy,

cuando la vida continúa

con toda su crueldad.

Pero sé que te recordaré

cada día, cada mes, cada año, un poco más,

sé que no te irás nunca del todo

porque lo que has volcado en vida

es demasiado bueno, demasiado bonito,

demasiado brillante

como para pasar desapercibido

a mi apenado corazón.

Te quiero, Carmela.

Octubre

De las dos galletas que me ponen,

una cae al suelo y rueda hasta sus pies.

Está aquí, de nuevo,

con su apariencia decadente

y un miserable deseo a cuestas

que se bebe un vino blanco

y media cuña de queso.

Día tras día,

hoy, 

la pisa con el aplomo

 del segurata

 que hiciera su ronda

con una porra

y un brillante 

juego de esposas.