"Si te pones un sombrero de paja en diciembre se ríen de ti. Si escribes un poema que huye de la poesía ingeniosa y superficial de masas del siglo XIX te dirán que suena mal. Quieren oír lo que siempre han oído. Pero olvidan que cada siglo se necesitan 5 o 6 hombres con talento para rescatar el arte del anquilosamiento y la muerte. No digo que sea uno de esos hombres, pero lo que sí tengo claro es que no soy uno de los otros. Lo cual hace de mí un INCONFORMISTA."
A veces me gusta la realidad y a veces me espanta, aunque casi todo el tiempo es solo eso, un montón de chicles aplastados sobre una triste acera gris. La realidad te provoca, te cabrea, te supera, te destroza. Es como un tren de alta velocidad sin paradas, un niño que te llama gorda, fea, tonta. Oscura como una cáscara podrida de melón, como el más íntimo de nuestros deseos, es esa braga manchada de sangre en el cesto de la ropa sucia. La realidad nos espera y nos hiere. Puede atacar con sutileza o con pasión, pero siempre se venga de nuestro vano intento por encontrarnos bien. Porque está hecha de lija, es un estropajo, zumo de limón exprimido sobre unos brillantes ojos verdes. A veces, tú también te pones chulita y le haces la zancadilla, consigues ser feliz por un instante y te olvidas de la muy puta. Pero ella siempre vuelve. Despiadada y cruel. Vibrante e inocente, como un sonajero. La realidad, en realidad, es la muerte. Y está dentro de ti. De nada sirve evadirse, ignorarla, pasar de su culo. Porque lo impregna todo, con su hedor insoportable, con su sudor. La realidad, tarde o temprano, podrá con nosotros. Pero lo que ella desconoce, y que se joda, es que siempre nos quedará el mientras tanto, para hacer con él, lo que nos dé la reputísima gana.
"Entendí que pertenecíamos a ese grupo de gente que el mundo considera inservibles. No hacemos nada trascendental, no producimos pensamientos importantes, ni objetos necesarios ni alimentos; no cultivamos la tierra ni hacemos que prospere la economía. No nos hemos multiplicado significativamente, a excepción de Pan de Dios, que tiene un hijo, aunque se trate de Abrigo Negro. No hemos aceptado ningún tipo de provecho a la humanidad. No se nos ha ocurrido ningún invento. No hemos tenido poder, no hemos poseído nada más que nuestras pequeñas propiedades. Hemos hecho nuestro trabajo, pero este no ha tenido ninguna importancia para los demás. De hecho, si faltáramos, no cambiaría nada. Nadie se daría cuenta."
Me preocupa el futuro. Las pérdidas de orina. La política. La obesidad. Me preocupa la menopausia. Los techos de cristal. La pobreza. El sufrimiento ajeno. La traición. El dolor que no se ve. Me preocupa que no se lea. La enfermedad crónica. La muerte. Las guerras. La deslealtad. Me preocupa la migración forzosa. Que se me queme la tortilla. Que maltraten a un animal más. Me preocupa la vejez de mis padres. La tortura. Que no puedas abortar. Me preocupa quedarme sin bolis. No mojarme cuando llueve. Recordar. Saber cada vez menos. Dejar de sonreír. Me preocupa la lista de la compra. Las visitas del blog. Las batallas perdidas. Que me quieras sin decírmelo. La velocidad a la que pasa todo. Me preocupa mi estado mental. La vida de los antepasados. Tener desordenados los libros. La falta de libertad. Me preocupa la ausencia de quijotes. La especulación. Los domingos por la tarde. La tala masiva de árboles. Que las paredes de mi casa se humedezcan. Me preocupa no saber idiomas. Tener que respirar por la boca. La mentira. El virus que cierra bibliotecas. Me preocupa la vida de mis amigos. El no tener agua caliente. La ropa que me pondré mañana. Me preocupa no saber qué va a pasar. Perder aquello que quiero. Resbalar y caer.
Me preocupa que hoy sea un 8 de marzo más. Y me preocupa no acordarme, de aquello que significa.
"¿Cómo me encuentras? dijo Clara. Sonó como si me pidiera que la abofeteara. Igual que siempre, contesté automáticamente."
