Me acuerdo de una muñeca que tuve a la que el albañil que trabajaba en casa de mis abuelos llamaba María Fuli-Fuli.
Me acuerdo de aprender a cocinar anotando las recetas, mientras mi madre las hacía.
Me acuerdo de lo que detesto doblar calcetines.
Me acuerdo de hacerme pis en la cama.
Me acuerdo de cuando mi hermano vino a la estación de buses a recibirme con una cachorra de labrador negra llamada Kira y de los ruiditos mimosos que ésta hacía cuando la abrazaba.
Me acuerdo de resbalar, caer y dislocarme un hombro. De lo mal que me atendieron en Povisa. De coger un taxi al Hospital Xeral y de colocármelo yo sola, al balancearlo por el dolor, mientras esperaba a ser atendida y oía los gritos de otro paciente, al que le estaban colocando su brazo. Me acuerdo que el médico me dijo: ¡estos son los pacientes que me gustan, los que se curan solos! Y de salir de allí con una sonrisa de alivio.
Me acuerdo de nuestro zapatero, Mario, que murió a consecuencia de un golpe, al haberse caído de un árbol mientras lo podaba.
As sanitarias... aí hai materia para recordar (malia non ser sempre apetecible). És unha paciente impaciente, Su!
ResponderEliminarRecordo algunha finde adolescente sentado coa pandi na baranda de pedra enfronte da entrada da Escola Naval, para ver chegar aos convidados ao baile de gala anual. Disfrutabamos mentres baixaban emperifollad@s dos taxis para entrar no recinto cando chovía, xa que tiñan que camiñar un bó cacho baixo a choiva; os alumnos agardaban polas rapazas con paraugas. Era a nosa vinganza como lugareños aos que aquelas marabillosas mozas nunca miraban.
A dor fíxome impaciente. A dor é o peor.
EliminarSip, ese é un dos seus efectos... Suplicamos analxésico, arrastramonos por un coitelo co que cortar ese dedo que doe, pedimos (incapaces de apagar a tele) que remate para sempre Eurovisión, etc, etc.
EliminarEso sí, nunca entenderei a relación entre dor e creatividade; a excepción dos interrogatorios, claro. Neles, a vítima non está en posición de ser creativa, fronte a alguén que desfrutará séndoo con tal de obter o que pretende. Ese ladito escuro...
Pois eu sí que a entendo. A dor faite conectar co máis profundo e obrígate a sacalo ou a morrer. É como se te trousases. E ese vómito fose unha obra de arte, polo que simboliza: a túa limpeza espiritual, a túa catarse. O paso a unha nova vida, a unha nova dixestión.
EliminarPois xa arruinaches o meu argumento! 🤦
ResponderEliminarSí, Su, concordo contigo na conexión creadora que da ese froito. Non embargantes, teño a percepción de que o produto así obtido estaría sempre condicionado pola traxedia persoal, e manteño a esperanza de poder aportar algo máis positivo... cousa que non dou logrado 🤷
Devezo pola comedia, mais conformo coa ironía 😅
Conseguiralo¡! Con esa marabilla de libro que estás a ler¡! Estou desexando botarlle a man. Espero que estés desfrutando e que a túa procura de alegría esté dando os seus froitos¡!
EliminarMe acuerdo de jugar a "Hundir la flota".
ResponderEliminarMe acuerdo de ver "Matrix" en el cine y salir fascinado.
Me acuerdo de la noche temática en la 2.
Me acuerdo de ganar un sorteo de un móvil en el siglo pasado.
Me acuerdo de ver el amor como una revolución.
Holaaa, malditooo¡!¡ jajaja
EliminarMejor ver el amor como revolución que como la futura hostia a pegarse, jajaja.
Bien, barrilete. A mí también se me da bien ganar sorteos¡! Jiji claro q juego a todo lo q se pone a tiro¡!¡
Yo creo que es de lo poco que he ganado 😂😂😂.
EliminarNo gano nunca.😊😊😊