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Un espazo para optimistas.
sábado, 31 de marzo de 2018
jueves, 29 de marzo de 2018
Intentos de sacarle algo a la vida. El diario de Hendrik Groen, de 83 años y cuarto
"Es un día duro: me crujen todas las junturas del cuerpo. No hay forma de parar el declive. Como mucho de vez en cuando tienes días en que te molesta menos esto o lo otro, pero lo de encontrarte bien del todo se acabó. Ya no volverá a crecerte más pelo de pronto. Al menos no en la cabeza, aunque te salga por la nariz y las orejas. Las venas no se desatascarán. No desaparecerá ni una sola roncha y el grifo de abajo no dejará de gotear. Una carretera de sentido único que te lleva derecho al ataúd: eso es lo que es. Ya no volverás a ser joven, ni un solo día, ni una sola hora, ni un solo minuto."
martes, 27 de marzo de 2018
Los adultos son los padres (o por qué nadie sabe nada)
"...la idea de que en la cumbre de la sociedad hay seres infalibles nos tranquiliza. Pues bien, el ex adicto al calimocho es ahora jefe de cirugía. El que desayunaba cortezas es ahora notario. El que se reía de sus propios pedos es ahora director general. Y nadie les ha enseñado nada."
3 de diciembre de 2017
domingo, 25 de marzo de 2018
viernes, 23 de marzo de 2018
miércoles, 21 de marzo de 2018
Entrenar la normalidad
"No es que un día, de repente, decidiéramos dar visibilidad al caso de
Álvaro. No lo pensamos, pasó. En el 2010 estábamos compitiendo en el
Mundial de Fútbol con la selección española y mi hijo me dijo que si
ganábamos se subiría conmigo al autocar. Yo no le di más importancia
porque veía la victoria casi imposible. Pero, al final, sucedió, y
Álvaro se paseó con nosotros en el autocar. Fue algo totalmente
espontáneo, pero todo el mundo se enteró de que teníamos un hijo con
síndrome de Down. Y la verdad es que darle visibilidad y tratarlo con normalidad fue lo mejor que pudimos hacer."
Vídeo: Auténticos
martes, 20 de marzo de 2018
domingo, 18 de marzo de 2018
Poemas para perros
"Como cruza la carne un bisturí
así la tinta rompe por la vida.
Escribir es herir.
Quieres herir al mundo y es el mundo
quien a ti te atraviesa. Tú el insecto
disecado, tú el perro atropellado,
tú el pájaro aterido, el árbol viejo
por talar, la carne
que alojará la bala de la huida.
Tu nombre es nadie mientras llueve afuera
una lluvia de siglos. Pero escribes.
Bien podrías no hacerlo pero escribes
mientras te quede el aire y la comida."
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