Me acuerdo (40)

Me acuerdo de las manos de la mayor parte de la gente que conozco.

Me acuerdo de unos rotuladores de colores que eran ratones de plástico y del gato, que era el borrador de tinta.

Me acuerdo de caminar con mis vecinos 40 kilómetros hasta el Santuario de Los Milagros, de noche, y de pasármelo muy bien.

Me acuerdo de querer dar un abrazo en la distancia.

Me acuerdo de lo raro y a la vez formidable que me parecía que las clientas más pijas me pidieran consejo sobre qué bisutería llevarse, cuando trabajé en Bijou Brigitte.

Me acuerdo de llorar todas las noches en la cama, durante la adolescencia.

Me acuerdo de intentar aprender a andar en zancos una tarde, sin llegar a lograrlo.

Me acuerdo de las broncas monumentales de mis vecinos y del llanto desconsolado de su hija pequeña.

Me acuerdo (17)

Me acuerdo de cuando la leche se vendía en bolsa.

Me acuerdo de jugar a las canicas.

Me acuerdo de las picaduras de faneca en la playa de A Lanzada.

Me acuerdo del perrito decorativo que movía la cabeza en la parte de atrás del Seat 600.

Me acuerdo de trabajar en Bijou Brigitte, de que me preguntasen si vendíamos llamadores de ángeles y de no tener la menor idea de qué era aquello.

Me acuerdo de una portada de Interviú, en la que salía Alaska con un cortasetos.

Me acuerdo de cuando mi madre compraba anguilacho para comer, en una pescadería a la que nunca volví, por lo que dejé de comerlo.

Me acuerdo de las baldosas con polígonos regulares de la cocina vieja de mi aldea y de cómo años después, las relacioné con  Escher.