miércoles, 28 de abril de 2021

Mi novia preferida fue un bulldog francés

 "La biblioteca es grande y los libros son tu mejor herencia, sacúdelos y cuídalos, y sobre todo ábrelos. Si te parecen muy gruesos, tediosos, impenetrables, detente en una palabra que descubras al azar. Investiga tú misma su significado. Cada libro es mucho más que palabras y papel. A mí, por ejemplo, me encantan las tipografías, las ilustraciones, los títulos de los poemas o los capítulos. Suele haber en las frases breves toda una ciencia de vida, otro tipo de amor, que también duele.

Todo es tuyo.

A ti sola te pertenece.


                        Legna Rodríguez Iglesias

                        Editorial Alfaguara

viernes, 23 de abril de 2021

Y ha ganado el sorteo.....


  Vídeo: Tachánnnn

Ponte en contacto conmigo en 

nomelibronilointento@gmail.com

Escríbeme tus datos y te enviaré el libro por correo la semana que viene.

Enhorabuena y muchas gracias por participar!!!



martes, 20 de abril de 2021

Sorteo Día del Libro

Este 23 de abril (Día del Libro) voy a sortear
 este fantástico libro (Marosa e Mariña camiñan a Compostela)
 escrito y cedido por mi fiel amigo Iago López
ilustrado por Macus Romero
y editado por Xerais.
Para participar solo debéis recomendar un libro o un autor
y hacerlo en los comentarios del blog o en mis muros de Facebook o Twitter. 
Tenéis tres días de margen.
El sorteo se cierra el viernes 23 de abril  a las 15 horas.
Mucha suerte y ¡a leer!
No te libres:)


 

miércoles, 14 de abril de 2021

La enfermedad de escribir

 "Si te pones un sombrero de paja en diciembre se ríen de ti. Si escribes un poema que huye de la poesía ingeniosa y superficial de masas del siglo XIX te dirán que suena mal. Quieren oír lo que siempre han oído. Pero olvidan que cada siglo se necesitan 5 o 6 hombres con talento para rescatar el arte del anquilosamiento y la muerte. No digo que sea uno de esos hombres, pero lo que sí tengo claro es que no soy uno de los otros. Lo cual hace de mí un INCONFORMISTA."                                                       

                               Charles Bukowski

                               Editorial Anagrama



jueves, 8 de abril de 2021

Aceras sucias

A veces me gusta la realidad y a veces me espanta, aunque casi todo el tiempo es solo eso, un montón de chicles aplastados sobre una triste acera gris. La realidad te provoca, te cabrea, te supera, te destroza. Es como un tren de alta velocidad sin paradas, un niño que te llama gorda, fea, tonta. Oscura como una cáscara podrida de melón, como el más íntimo de nuestros deseos, es esa braga manchada de sangre en el cesto de la ropa sucia. La realidad nos espera y nos hiere. Puede atacar con sutileza o con pasión, pero siempre se venga de nuestro vano intento por encontrarnos bien. Porque está hecha de lija, es un estropajo, zumo de limón exprimido sobre unos brillantes ojos verdes. A veces, tú también te pones chulita y le haces la zancadilla, consigues ser feliz por un instante y te olvidas de la muy puta. Pero ella siempre vuelve. Despiadada y cruel. Vibrante e inocente, como un sonajero. La realidad, en realidad, es la muerte. Y está dentro de ti. De nada sirve evadirse, ignorarla, pasar de su culo. Porque lo impregna todo, con su hedor insoportable, con su sudor. La realidad, tarde o temprano, podrá con nosotros. Pero lo que ella desconoce, y que se joda, es que siempre nos quedará el mientras tanto, para hacer con él, lo que nos dé la reputísima gana.