Tocar los libros

"Me contó Andrés Trapiello que una vez, un operario que había ido a su casa a hacer algún arreglo se paró sobrecogido ante su biblioteca, imponente, y le preguntó a qué se dedicaba. "Soy escritor", le dijo. A lo que el hombre, lleno de asombro, añadió: "¿Y los ha escrito usted todos?". Y Trapiello, tras un momento de zozobra, le dijo que sí sin inmutarse, que, si no todos, casi. "Cómo iba a desanimarle", me dijo."

                                                   

                                                      Jesús Marchamalo

                                                      Ediciones Cátedra

Panza de burro

"Hasta mañana, shit, me dijo, hasta mañana. Subí la cuesta y ya por la mitad del camino me puse triste y miré al cielo y ya sí se había hecho de noche de verdad y las ranitas del estanque en el que ya nadie nadaba empezaban a cantar y parecía como una canción antigua, una canción que venía de siglos atrás, de cuando Isora y yo todavía no éramos amigas pero estábamos predestinadas a serlo, porque si algo yo sabía era que Isora y yo estábamos hechas como estaban hechas las cosas que nacen para vivir y morir juntas y me di la vuelta y le dije shit, acompáñame aunque sea hasta cas los homosecsuales, acompáñame chacho, que yo siempre te acompaño."

                                                           Andrea Abreu

                                                           Editorial Barrett

El sentido de un final

 "...cuando somos jóvenes y sensibles, es también cuando somos más hirientes; por el contrario, cuando la sangre empieza a circular más despacio, cuando sentimos las cosas con menor agudeza, cuando estamos más acorazados y hemos aprendido a soportar el daño, pisamos con más cuidado..."

                                                 Julian Barnes

                                                 Editorial Anagrama

Rutina

A veces me siento

minúscula como un grano,

como el gitano 

que rebusca

en el contenedor 

y que me ha visto caminar 

despacio

hacia mi casa.

Su vida y la mía 

no valen nada,

no son más que fruto del azar

y la tristeza

de dos cuerpos 

que se unieron

para distraer a la rutina.

Yo paso y lo miro,

con la misma pena que siento hacia mí misma.

Con un dolor callado y profundo

como una arcada.

Con la boca seca

las manos libres

y  la consciencia llena

de cada alimento que pruebo,

de cada objeto que me pertenece

cuyos restos tal vez, acaben un día,

en el cubo de la basura.